A l’aube du temps.

Là ou défilent les vents,
Les ami(es) d’antan se
retrouvent en marchant
face aux brisants de la mer
qui les emportent bien loin
de la citée aux énervements.
Groupés comme des damnés
Ils ouvrent grand leur bouche
voulant se parlé, communiqué
mais, plus rien ne sort,
les mots d’autrefois sont
morts.
A l’aube du temps
là ou défilent les vents,
les ami(es) d’antan regardent les
vagues  qui viennent mourir lentement,
plus de voix pour dire leur émerveillement,
plus de plumes pour coucher sur le papier blanc
ce que leurs yeux  plein de joie… voient
la lune en son couchant
semble être le reflet de leurs tourments.
Y.L

La reposait l’Amour, et sur sa joue en fleur,
D’une pomme brillante éclatait la couleur.
Je vis, dès que j’entrai sous cet épais bocage,
Son arc et son carquois suspendus au feuillage.
Sur des monceaux de rose au calice embaumé
Il dormait. Un souris sur sa bouche formé
L’entr’ouvrait mollement, et de jeunes abeilles
Venaient cueillir le miel de ses lèvres vermeilles.
André Chénier.

Une fois, assis sur un promontoire,
j’entendis une sirène, portée sur le dos
d’un dauphin, proférer un chant si doux
et si harmonieux. Que la rude mer devint
docile à sa voix, et que plusieurs étoiles
s’élancèrent follement de leur sphère
pour écouter la musique de cette fille
des mers.
William Skakespeare ( 1564/1616)

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Voir un monde dans un grain de sable
et un ciel dans une fleur sauvage
tenir l’infini dans la paume de ta main
et l(éternité dans une heure.
William Blake ( 1757/1827.)

Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin de venir dans ma chambre un peu chaque matin.
Je l’attendais ainsi qu’un rayon qu’on espère; elle entrait et disait: bonjour, mon petit père!
Prenait ma plume, ouvrait mes livres, s’asseyait sur mon lit, dérangeait mes papiers,et riait,
et riait, puis soudain sen allait comme un oiseau qui passe.

Profondes joies du vin,
qui ne vous a connues?
Quiconque a un remord à apaiser,
un souvenir à évoquer, une douleur à noyer,
un château en Espagne à bâtir,tous enfin,
vous ont invoqué, dieu mystérieux caché dans
les fibres de la vigne.
Qu’ils sont grands les spectacles du vin illuminés
par le soleil intérieur, qu’elle est vraie et brûlante,
cette seconde jeunesse que l’homme puise en lui!
(1821/1867.)
à boire avec modération…