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Les nuits de veille
et de solitude Arrivent les Anges.
Ils se lèvent du piédestal
en marbre, quittent
les autels des églises et les cimes des clochers,
sortent des tableaux
des musées
et volent invisibles,
jusque chez moi.
Elle est bleue, la nuit de Venise
et elle scintille comme une perle,
sous la lumière de mille lunes
onde sonore dans les airs,
frissons dans l'eau des canaux.
Les Anges me parlent
et leurs mots ont une voix hors du temps: attendre, et chanter l'inconnu:
destinée des poètes.
et de solitude Arrivent les Anges.
Ils se lèvent du piédestal
en marbre, quittent
les autels des églises et les cimes des clochers,
sortent des tableaux
des musées
et volent invisibles,
jusque chez moi.
Elle est bleue, la nuit de Venise
et elle scintille comme une perle,
sous la lumière de mille lunes
onde sonore dans les airs,
frissons dans l'eau des canaux.
Les Anges me parlent
et leurs mots ont une voix hors du temps: attendre, et chanter l'inconnu:
destinée des poètes.