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Rien ne vaut la plume entre mes doigts, quand mon âme est en peine et que mon coeur saigne, il me faut la page blanche pour épanché ma douce souffrance.
Alors, mes doigts courent sur le fin papier et entre eux la plume glisse les mots faisant ainsi le cadeau de mon moi à la page incertaine!
Pourquoi donc écrire sur moi! Je n'y suis pour rien! Qu'est tu donc plume grise pour t'acharnée à écrire ces mots qui n'ont pas de suite!
Pourtant, je te comprends, moi-même sans toi, je ne servirais à rien. Je ne prendrais pas vie, écris donc plume , laisse donc ces doigts emplis de folie, glissés des mots qui n'ont pas de suite.
Pourquoi perdrais-je mon temps à griffonnés sur toi, si mes mots n'ont pas de suite?
Jamais ils ne seront lu... Et des mots non lus, n'ont pas de visage .
C'est pour cela que je les couche ici.
Y-L