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Poète Suisse 1878-1947.
Le Pays.
C'est un petit pays qui se cache
parmi ses bois et ses collines;
Il est paisible , il vit sa vie sans
se presser sous ses noyers;
Il a de beaux vergers et
de beaux champs de blé,
des champs de trèfle et de luzerne
,roses et jaunes dans les prés,
par grand carrés mal arrangés;
il monte vers les bois,
il s'abandonne aux pentes
vers les vallons étroits ou
coulent des ruisseaux et,
la nuit leurs musiques d'eau semblent agrandir encore le silence.
Son ciel est dans les yeux de ses femmes,
la voix des fontaines dans leur voix;
on garde de sa terre aux gros souliers qu'on a pour s'en aller dans la campagne;
on s'égare aux sentiers qui ne vont nulle part et d'où le lac paraît, la montagne, les neiges
et le miroitement des vagues;
et quand on s'en revient, le village
est blotti autour de son église, parmi l'espace d'ombre ou hésite
et retombe la cloche inquiète
du couvre- feu.
Le Pays.
C'est un petit pays qui se cache
parmi ses bois et ses collines;
Il est paisible , il vit sa vie sans
se presser sous ses noyers;
Il a de beaux vergers et
de beaux champs de blé,
des champs de trèfle et de luzerne
,roses et jaunes dans les prés,
par grand carrés mal arrangés;
il monte vers les bois,
il s'abandonne aux pentes
vers les vallons étroits ou
coulent des ruisseaux et,
la nuit leurs musiques d'eau semblent agrandir encore le silence.
Son ciel est dans les yeux de ses femmes,
la voix des fontaines dans leur voix;
on garde de sa terre aux gros souliers qu'on a pour s'en aller dans la campagne;
on s'égare aux sentiers qui ne vont nulle part et d'où le lac paraît, la montagne, les neiges
et le miroitement des vagues;
et quand on s'en revient, le village
est blotti autour de son église, parmi l'espace d'ombre ou hésite
et retombe la cloche inquiète
du couvre- feu.